Приехал к нам в деревню приятель из Москвы.
Такой, потрудившийся родиться, аристократ. Артист.
Гурман. Щёголь. Туфли noname. Пиджак kiton. О
себе – с понятием! Хотя… помятый жизнью мужик с
трудной судьбой: всё – от баб.
Мои только что из леса жареные грибы –
отверг: мало ли что!.. Попросил к чаю сыру. Кроме
пошехонского другого не нашлось. Скис!
Пошёл в сельпо. Хозяин лавки Шамиль развернул
перед ним продуктовую карту… С пристрастием
изучил.
– Нет, любезный. Это не то… А не найдётся ли у
тебя камамбера, бри, дор-блю или, на худой конец,
рокфора?
– А это ещё чё? – удивился Шамиль.
– Ну, сыр такой. С плесенью.
– Нет, дорогой, с плесенью у меня только булка с
прошлой недели и селёдка.
